O lugar um dia faz-se casa

Passei a adolescência em Lisboa, a que somei o tempo do serviço militar; por ter sido marcante na minha vida, Lisboa ficou a ser a “minha” cidade.

Ao Porto fui ter levado pela tropa, vindo de Vila Real, numa tarde de Outono, para completar a formação; fiquei instalado na zona da Arca d´Água, num “hotel” que na altura se chamava Regimento de Transmissões, nem sei se ainda é assim...

Voltei mais tarde por motivos profissionais; a empresa em que trabalhava tinha aí uma importante filial e ponto de distribuição, aonde o pessoal da estrada ia buscar material de apoio e se reunia mensalmente; mas era entrar pela Via Norte, resolver os assuntos e voltar, sem grande demora.

Isto para dizer que o meu tempo de Porto, com prejuízo meu, nunca foi bastante para ficar “apanhado”, para o conhecer como merece; como sou do mato, todos os tempos livres e férias eram passados na aldeia e também na praia, quando havia gente miúda.

Na coluna “Crónica da Cidade”, de domingo, Inês Cardoso escreve bonito com o título que encima este texto, de que transcrevo três parágrafos:

“Os lugares que transportamos são sempre mais marcantes do que aqueles que pisamos. Na nostalgia da distância, teimamos em procurar no destino o que  mais gostávamos na origem. O que acaba por desfocar o olhar e complicar a tarefa à nova residência. Mais ainda quando somos todos raízes: nenhuma terra supera essa paixão pelo que nos sustenta.

O Porto não me entrou pelos olhos e nos primeiros meses custou a entrar-me nos dias. Não que seja difícil ver o óbvio ou ignorar a beleza de tudo o que torna a cidade especial e tão amada pelos turistas. Da largueza elegante dos Aliados ao casario encavalitado a olhar para o Douro e a fazer-se chique na Foz. Da Casa da Música a Serralves, dos jardins do Palácio de Cristal ao Parque da Cidade, do éclair à mediática francesinha.

Mas eu, que tenho a correr nas veias o cheiro a rosmaninho e a esteva, que sou xisto e pinhal, que deliro com o aroma do pão quente no forno, olhava para o Porto com o distanciamento de quem se sente de passagem e demora a ver por dentro. Ou a deixar que o lugar vá fazendo casa em nós”.

Amândio G. Martins