A consulta

- O comboio do costume, segue pelo trilho acordado, trepidante e gasto. Há um ambiente ainda pesado do mofo e do suor da véspera. De um ar quase rural, quase triste. Ninguém morreu, mas na carruagem, há flores e meninos a chorar. Rasgam o silêncio das sombras que entram de fora. É manhã cedo. As palavras isoladas erguem-se ao fundo, arrastam-se, e chegam apertadas no espaço até ao último assento, onde os olhos são a mais viva expressão em movimento. Onde o ouvido, cada vez mais despertado, e agora interessado, parece querer forçar amizade com as conversas de ocasião. De repente soa um apito. No percurso há mais uma estação. Paragem. O comboio detém-se nos carris. Os dedos percorrem a boca, e as unhas são roídas. Os viajantes agora falam e ouvem-se mais alto. Trocam impressões sobre saúde alguma, do trabalho pouco, e do tempo que faz, no itinerário que não obedece ao horário. Olham ou perguntam com propósito de gume, as horas comprometidas. Mas o relógio, bem visível, move-se e consome segundos lentos. O comboio é que está parado há minutos longos. As carruagens vão cheias de sono perturbado. De vez em quando, escapa-se por uma janela entreaberta, o ressonar de alguém. O menino que arde em febre, sossega, já não chora e volta a dormir no colo suave da mãe tensa, com uma rosa vermelha na mão dos afagos de veludo. Talvez hoje haja consulta, e depois, mas só depois, se fará o regresso!*

-*(publcdºhoje no Destak e Público)