Este blogue foi criado em Janeiro de 2013, com o objectivo de reunir o maior número possível de leitores-escritores de cartas para jornais (cidadãos que enviam as suas cartas para os diferentes Espaços do Leitor). Ao visitante deste blogue, ainda não credenciado, que pretenda publicar aqui os seus textos, convidamo-lo a manifestar essa vontade em e-mail para: rodriguess.vozdagirafa@gmail.com. A resposta será rápida.
terça-feira, 2 de janeiro de 2018
A PÓVOA, SÓCRATES, PLATÃO, NIETZSCHE E JESUS
Póvoa, 30 de Dezembro de 2017. "Torreões". Estive com o Francisco Gonçalves a preparar a apresentação do livro na Biblioteca de Vila do Conde. Agora, sim, tenho a sensação de que as pessoas olham para mim, tenho a sensação de ser uma estrela. Mas hoje, na Póvoa, nem por isso me sinto vaidoso, nem por isso me sinto superior. O ouvido continua a dar sinais. A cerveja sobre a mesa. Amanhã é a passagem de ano. Em princípio vou a Braga. Hoje quero ouvir o Arnaldo de Matos, o Grande Educador da Classe Operária. As feridas estão saradas, embora MRPP, nunca mais. As pessoas têm compras, horários e eu não. Felizmente, estou-me a dar melhor com os meus irmãos. Cuidado, Pedro, que te pode dar o treco. Já tens exemplos que te cheguem. E já estás quase nos 50. És poeta, escritor, toda a gente o reconhece. Isso não constitui novidade nenhuma. Estás na Póvoa. Na tua Póvoa. Os teus pais conheceram-se aqui, no Casino. Talvez por isso ames tanto a cidade. E não paras de escrever. Há pouco mal conseguias pegar na caneta, emocionado. E depois falam do Ronaldo e de outros imbecis. Nossa Senhora, Pedro, as passas que tu passaste. Ai, bate, coração. As vezes que tiveste que ouvir calado. As vezes que tiveste que suportar. A cambada de hipócritas, patetas e imbecis. Agora as tuas palavras são facas. Matam. Ferem. Consegues ser mesmo cruel. Contudo, o Amor ainda brota dentro de ti. Agora nada tens a recear. Só a morte, só a doença. Os teus olhos brilham. Não vão em futebóis. Não bebas demais, Pedro. Não morras cedo como o Jim. Ainda tens que deixar descendência. Não és daqui. És absolutamente divino. Como Sócrates, como Platão, como Nietzsche, como Jesus. E bebes. E continuas a beber. Não tens cura. Tens de parar. És inteligente o suficiente. Como o AMR. Sempre o AMR. Até vês nas miúdas o Robert Plant. Uh, baby, babe, I wanna give you my love! És louco, como a outra diz. É uma tapadinha, coitada. Não pertence à tua tribo de gajas fixes. Não é como a Gotucha. No fundo, às vezes fazes-te de louco: "Once I had a little game/ this little game is fun to do/ this game is called to go insane", Jim, sempre o Jim. Pronto, agora bebes uma água das pedras e está resolvido. A água das pedras tem-te resolvido os problemas. E ainda dizem que não trabalhas, que não te esforças para nada...que vontade de rir! Ah! Que vontade de rir! Camelos! Idiotas! Ponto final.
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