Quem me dera ter bem quente
um apartamento em Penela
e ter sopa ao lume numa panela
para dar de comer à minha gente;
mas é outra a minha guerra
onde as bombas são os trafulhas,
que sacam fortunas da terra
e passam por heróis e não por pulhas;
desprezam o nosso fado nossa pobreza,
e correm em ajuda ao migrante,
dão-lhe roupa, calçado e boa mesa,
e nós por cá cozemos a tristeza errante;
histórica hipocrisia, velho cinismo a rôdos,
na fila dura colhemos só a espera,
mesmo pagando taxa moderadora.
Mas quem espera desespera
até chegar o dia de virar fera
e pôr os governantes lá fora!
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